2006-05-01T22:23:00.000+03:00

REBIRTH

2005-10-16T16:42:00.000+03:00

How much can you run for an idea?

imagem daqui

2005-10-11T01:19:00.000+03:00

Então o cego perguntou,Ouviste alguma coisa, Três tiros, respondeu o outro,mas havia também um cão aos uivos, Já se calou, deve ter sido o terceiro tiro, Ainda bem, detesto ouvir cães a uivar.

(Últimas linhas do grande "Ensaio Sobre a Lúcidez" do ainda maior Saramago)

cegos

2005-09-19T06:54:00.000+03:00

cegos... tão cegos que nós somos

(C) Príncepe Lunático

Os Passarinhos de Papel (#1

2005-08-13T20:08:00.000+03:00

Entrou de rompante pela casa a dentro. Os cortinados esvoaçaram descontroladamente. A porta bateu com estrondo de fúria e raiva. Passeou pela casa, ás voltas, tentando perceber. Cansado batia com a cabeça nas paredes. Refeito remartirizava os pés com a dança infernal. O desespero foi sorrateiramente tomando posse. Passou pela cozinha. Lembrou-se dos sobrinhos. Viu a faca com que partiram o seu primeiro bolo. Pensou nela. Voltou a cabeça bruscamente. Estucou o passo, libertando fúria contida em cada passo. Foi á pequena varanda. A luz ofuscou-o. Na pressa de se libertar do calor consolador embateu com a planta que tinha regado e acarinhado desde o primeiro momento. Olhou, com ela na mão, pela varanda abaixo vendo a imensidão da altura do seu modesto terceiro andar. Não conseguiu. Voltou com pressa deixando a sua pequena parte de si na varanda ofuscantemente iluminada. Esbarrou com a mesa da sala. Por entre a dor dilacerante conseguiu ver um pequeno caderno que se tinha aberto depois de cair da escura mesa. Os seus olhos viram um brilho momentâneo escondido debaixo de uma dor preste a cair molhando-lhe a rosada face. Saiu decididamente pela casa dentro. Os cortinados, revoltados, voltaram a esvoaçar e a porta voltou a rugir deixando transparecer desta vez uma tristeza decepcionada.

Os cortinados repousaram. A lágrima caída no tapete ao lado da escura mesa secou. Ele entrou atarefado, esquecendo-se de reavivar os cortinados e deixando a porta sem voz para gritar. Uma inocente excitação pintada de leve sobre a dor fresca percorreu a casa toda. Trazia em cada mão dois grandes sacos contendo papeis, papelões e papelinhos de todas as cores e efeitos. Deu durante três semanas desculpa a estudantes da alegre escola ao lado que se recusavam a deixar ir a felicidade para ceder ao trabalho durante essas três semanas (é claro que um grande camião tir, fresco do asfalto das grandes auto estradas ligando as longínquas grandes cidade veio prontamente reabastecer a pequena cidade da descoberta da esquecida civilização Han). Pousou os pesados sacos no duro chão. Foi sentar-se ao pé da escura mesa e aí pegou carinhosamente no iluminador caderno. Rasgou uma folha sentindo o rasgar da dor por dentro. Lentamente dobrou a intocada folha branca. Observou. Atreveu-se a redobra-la uma, outra e outra vez. Do nada saiu um pequenino e alvo cisne. De tão perfeito fê-lo escapar um sorriso por entre os olhos, deixando cair mais um pedaço de dor em cima do colorido tapete. Rasgou outra alva folha. Com minuciosa atenção propôs-se a atingir a intangível perfeição. Os seus dedos voltara a acariciar o papel, moldando-o, qual escultor no seu supremo deleite criador. Dobrando com precisão voou nova inocente criatura. Recomeçou. Lembrou-se daquela com quem tinha aprendido tão graciosa arte. Cheirou os seus cabelos. O sorriso transbordou-se num rasgar desajeitado da sua seca boca. A cada pequena perfeição que saia, sentia-se mais seguro. A cada novo dobrar mais uma memória o assaltava. Reviu os cheiros, e os tactos do parque ao lado da sua para sempre casa. Sentiu o sangue da sua primeira queda com a sua indomável e veloz bicicleta. Olhou de novo para o esquecido mar. Sentiu o forte vento na imensa serra. Os alvos cisnes multiplicaram-se. E com eles a alva sensação de calorosa felicidade. For fim o caderno exausto viu-se sem folhas. Ele olhando em volta, sentiu a luz vinda da alta varanda a tocar-lhe na mão. Revoltado recomeçou. Cisne por cisne, foi lentamente construindo a sua muralha da china. Aquela que o ia libertar daquela incomodativamente reconfortante luz. Cisne por cima cisne, perfeição atrás de perfeição foi construindo a sua pequena fortaleza. Com um novo objectivo, raiou os imponentes sacos. Levantando-se pegou num deles. Recomeçou o eterno ritual. A muralha foi lentamente crescendo. A sua vida passou-lhe á frente dos seus concentrados olhos. Reviu tudo outra vez. A impotência apoderou-se dele. A contemplação tornou-se o seu lema. A revolta foi se lentamente escondendo. A dor mudou de forma. Cada pedaço de muralha era um pequeno pensamento. Cobriu toda a varanda com o maravilhoso vitral. Olhou á volta vendo o efeito da nova luz no seu escondido espaço. Sentiu uma aragem que lhe acariciou a face. Olhou em volta assustado. Viu a janela. Aquela que mostrava a vida daquele lado cruel doloroso. Viu as outras. Decidiu-se. A lua olhou e reolhou as curiosamente muralhadas janelas. Ele, frustado, cada vez mais branco. Aqueles lindos cisnes eram agora a rotina. Eram agora o seu pão. Eram agora as suas palavras eternas de conforto. Vermelhos, azuis, amarelos, acastanhados, ás cores, alvos. Havia de tudo naquele paraíso. Pelo meio do esquecimento e afastamento materializado ele viu a beleza dos cisnes no seu máximo esplendor. O chão cobria-se agora também de cores e volumes. Os padrões que formavam libertavam-lhe a mente e deixavam-lhe agora voar. O estado de semi-sonolência assaltou-o. Era agora um morto vivo dentro de uma prisão feita por ele. Tudo o que ele fazia, fazia-o mecanizado. Estabelecera caminhos fixos de maneira a não desmanchara sua arte. Passava os dias sentado no chão, dando levemente com as costas para a frente e para traz, tentando fazer ainda o cisne perfeito.

(continua)

O Solitário

2005-07-24T17:47:00.000+03:00

Impressão Digital

2005-07-24T15:09:00.000+03:00

(C)príncepe lunático (C) TCA

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Os meus olhos são uns olhos,
e é com esses olhos uns
que eu vejo no mundo escolhos,
onde outros, com outros olhos,
nao vêem escolhos nenhuns.

Quem diz escolhos, diz flores!
De tudo o mesmo se diz!
Onde uns vêem luto e dores,
uns outros descobrem cores
do mais formoso matiz.

Pelas ruas e estradas
onde passa tanta gente,
uns vêem pedras pisadas,
mas outros gnomos e fadas
num halo resplandecente!!

Inutil seguir vizinhos,
querer ser depois ou ser antes.
Cada um é seus caminhos!
Onde Sancho vê moinhos,
D.Quixote vê gigantes.

Vê moinhos? São moinhos!
Vê gigantes? São gigantes!

António Gedeão

Lunáticos Anónimos

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